Tardes de inverno-

Tardes de inverno-


Sentado no banco de madeira da antiga igreja, eu chorava a emoção trazida pela música que aquela jovem cantava expressando tanto sentimento.Lágrimas deslizavam do meu rosto de espasmos e de graça,já molhavam as sensíveis folhas do livro sagrado.Ao seu redor só existia luz.Alguns anjos cantavam com ela.

Era como se ela falasse em outro estado de espírito e nem a morte tinha tanto poder de dominar.
Sua voz e o cheiro das flores junto ao enferrujado portão da casa. Os insetos lutando no visgo gelado,do muro desgastado,a penumbra da tarde de inverno escondendo o sol mais cedo;lhe trazia em pedaços de esperança ,antes que ela se apresentasse em sua forma material.

Então ela chegava...

Sua presença se coreografava com a palmeira que se inclinava ao vento. Guiavam o seu caminho, pequenas sementes que passeavam no ar. Sua voz chegava antes que seu corpo virasse a esquina.Falava alto para se anunciar.Fazia parte do seu jogo de conquistas,martirizar minha expectativa.

Todos os dias a esperava em frente minha casa, na calçada molhada forrada com pedaços de plástico junto às folhas trazidas pelo vento. É impressionante como tal simplicidade, tornou esse instante tão mágico e me fez voltar pra ele.

Sua saia num jeans decorado, sua blusa e o sereno do inverno descortinavam os traços do seu corpo coberto pela graciosa voluptuosidade juvenil.

Ela falava com o mesmo nervosismo estudantil como da primeira vez que nos beijamos.

Seus cadernos, os mesmos estudantis, molhavam-se enquanto ela mostrava o meu nome escrito nas flores rosadas dos papeis de carta.

O seu beijo possuía o sabor da fruta mais doce. Era macio e delicado como travesseiros do céu.

Passeávamos de mãos dadas, pelas ruas encharcadas observando a “natureza urbana”.

Olhávamos admirados os elevados morros vestidos de uma neblina azulada. Nos dava a impressão de magia e mistério.

Namorávamos escondidos de nossos perseguidores, seguindo sempre rumo a bairros distantes das nossas casas. Típico de qualquer adolescente da época.

Minha memória, caro leitor. Só me permitiu chegar até esse momento.O qual um mistério natural da lembrança,me fez sentir o mesmo cheiro da época da mocidade.

Revelou-se nessa tarde fria de inverno, a mesma elegância e romance de outrora.

E devo concentrar-me, nesses cheiros de agora,para que um dia,  enfraquecido numa cadeira de balanço,Possa lembrar-me desse momento também.